Construí minha casa onde vivem as pessoas, mas sem o tumulto de carros e cavalos. Se me perguntam como isso é possível, é porque meu espírito se afastou das ambições mundanas, e a morada naturalmente também parece tranquila.

Colho crisântemos junto à cerca do leste e, sem intenção, avisto as montanhas ao sul. Ao entardecer, o ar das montanhas é límpido e belo; as aves voltam juntas aos ninhos. Aqui existe um sentido verdadeiro da vida; quando tento distingui-lo e explicá-lo, já me esqueci de como colocá-lo em palavras.

结庐: construir uma morada simples. 人境: lugar habitado por pessoas. 尔: assim. 心远: ter o espírito afastado das perturbações da fama, do lucro e dos afazeres mundanos; não significa que o corpo precise se afastar de todas as pessoas.

悠然: de modo livre, sereno e tranquilo. 见: avistar naturalmente nesse estado de serenidade; não convém reformular como uma busca deliberada. 日夕: entardecer. 相与: juntos. 辨: distinguir, explicar; outra versão traz “辩”. Esta página adota as formulações correntes “悠然见南山”, “em serena liberdade, avisto a montanha do sul”, e “欲辨已忘言”, “quero explicar, mas já esqueci as palavras”.

Guia de leitura: este é o quinto dos Vinte poemas sobre beber e trata de como encontrar tranquilidade interior no lugar em que se vive cotidianamente. O poema passa de perguntas e respostas a um instante de vida em que se colhem crisântemos e se avista a montanha; a atmosfera montanhosa e as aves que regressam encerram a experiência, que não precisa ser inteiramente expressa em palavras.

O início não atribui a tranquilidade a uma localização isolada, mas destaca “心远” (o coração distante das preocupações mundanas). Assim, os crisântemos junto à cerca e a montanha do sul tornam-se um desdobramento natural de uma atitude diante da vida, e não uma simples exposição de paisagens campestres.

“采菊” (colher crisântemos) é um gesto cotidiano ao alcance da mão, enquanto “见南山” (ver a montanha do sul) parece surgir quando o olhar se ergue por acaso; o despretensioso “见” (ver) preserva a espontaneidade. As aves que voltam ao entardecer se harmonizam com o ar das montanhas, e o “忘言” (esquecer as palavras) final mantém a experiência no campo da sensação, sem comprimi-la numa conclusão rígida.