Primeiro poema: Quando meus cabelos mal cobriam a testa, eu brincava à porta, colhendo flores. Você vinha montado num cavalo de bambu e, dando voltas ao redor da borda do poço, brincava com ameixas verdes. Morávamos ambos em Changgan e, crianças, não desconfiávamos um do outro. Casei-me com você aos catorze anos, mas ainda sentia muita vergonha; baixava a cabeça voltada para a parede escura e, por mais que me chamasse, não queria me virar. Aos quinze, comecei a desanuviar o semblante e quis ficar ao seu lado até nos tornarmos pó e cinzas. Eu confiava que você seria tão fiel quanto aquele que abraçou a coluna da ponte para cumprir sua promessa; como poderia imaginar que subiria ao terraço de onde as mulheres esperam os maridos, ansiando por sua volta?

Aos dezesseis anos, você partiu para longe, passando pelo perigoso recife de Yanyu, na garganta de Qutang. No quinto mês, as águas sobem, e não se deve aproximar dos rochedos sem cautela; os gritos dos macacos nas duas margens parecem vir do alto céu. As pegadas que você deixou diante de casa quando me despedi foram, uma a uma, cobertas de musgo verde; o musgo já está espesso demais para varrer, e o vento de outono cedo derrubou as folhas. No oitavo mês, borboletas voam aos pares entre a relva do jardim ocidental. Ao vê-las, meu coração se entristece, e a preocupação me faz temer que meu rosto envelheça. Quando você descer das Três Ba pela corrente, escreva antes para avisar em casa; irei ao seu encontro sem me queixar da distância, disposta até a chegar a Changfengsha.

Segundo poema: lembro-me de quando vivia recolhida nos aposentos femininos e nada sabia da poeira e das fadigas do mundo exterior. Depois de me casar com um comerciante de Changgan, passei a esperar com frequência a direção dos ventos na margem arenosa. No quinto mês, sopra o vento sul, e penso que segues a favor dele rumo a Baling; no oitavo mês, levanta-se o vento oeste, e imagino que partes de Yangzi. Tuas idas e vindas sempre causam tristeza: poucos encontros, muitas despedidas. Quantos dias faltam até Xiangtan? Meus sonhos já atravessaram ventos e ondas à tua procura.

Na noite passada, uma ventania passou e quebrou as árvores à beira do rio. Sobre a água, a escuridão é vasta e sem limites: onde está você agora, que viajou para longe? Como desejo que volte montado num belo cavalo, para nos encontrarmos a leste das águas de Changlan. Entre os cálamos verdes, os patos-mandarins se aconchegam; no biombo de brocado, também estão bordados martins-pescadores aos pares. Tenho pouco mais de quinze anos, e meu rosto ainda se parece com a flor do pessegueiro, mas fui justamente me tornar esposa de um mercador, temendo tanto as águas do rio quanto os ventos e as ondas.

长干: nome de um antigo povoado de Jinling, na região da atual Nanjing. 剧: brincar. 床: aqui costuma ser interpretado como a mureta de um poço, embora haja outras leituras. As alusões a 青梅竹马, amores de infância, e 两小无猜, a inocência entre duas crianças, se relacionam ao início do primeiro poema.

抱柱信: alusão à lenda de Weisheng, que cumpriu sua promessa e permaneceu abraçado à coluna de uma ponte mesmo quando as águas subiram; representa a fidelidade aos votos de amor. 望夫台: imagem tradicional da mulher que sobe a um lugar elevado para esperar o marido.

瞿塘、滟滪: a garganta de Qutang, nas Três Gargantas, e o perigoso recife que antigamente havia em sua entrada. 三巴: região de Bajun, Badong e Baxi. 早晚: quando. 不道远: não considerar longe. 长风沙: topônimo das margens do Yangtzé, na região da atual Anhui.

巴陵: região da atual Yueyang, em Hunan. 扬子: localidade no baixo curso do Yangtzé. 浮云骢（cōng）: nome de um cavalo de raça, empregado para expressar a expectativa do retorno. 兰渚: ilhota ou banco à beira d’água onde crescem ervas aromáticas lan. 翡翠: aqui, um motivo decorativo de martim-pescador.

Há divergências sobre a autoria do segundo poema: Poemas completos dos Tang o inclui sob o nome de Li Bai, mas registra também a atribuição a Zhang Chao; Huang Tingjian o considerava obra de Li Yi. Esta página mantém a atribuição original e esclarece aqui a divergência, sem tratar a autoria de ambos os poemas como inteiramente consensual.

Guia de leitura: esta página reúne dois poemas yuefu que expressam saudade na voz de esposas de comerciantes. O primeiro vai do encontro na infância à separação pouco depois do casamento, com uma sequência temporal clara; o segundo concentra-se mais nas preocupações da esposa durante as viagens de barco do marido, conforme a direção do vento e o percurso do rio. Os dois devem ser lidos separadamente; a autoria do segundo ainda é objeto de interpretações divergentes.

O primeiro poema faz o sentimento avançar com a idade: a confiança inocente da infância, a timidez dos recém-casados e os votos nascidos da intimidade cedem gradualmente à espera solitária. Marcas de musgo, folhas caídas e pares de borboletas tornam visível o tempo da espera; no desfecho, o desejo de ir longe receber o marido preserva, em meio à tristeza, um afeto ativo e ardente.

No segundo poema, as emoções são conduzidas pelo tempo. Com vento favorável, calcula-se o percurso; quando ele se torna violento, surge imediatamente a preocupação com a segurança. Assim, as cenas cotidianas atravessam continuamente o espaço e apontam para quem está ausente.

Os dois poemas adotam a voz dos próprios personagens; os lugares e detalhes da vida dos mercadores dão à saudade uma textura real. Não se pode identificar diretamente a primeira pessoa com a vida familiar do poeta, nem juntar os dois poemas numa única história de idades sucessivas.