I: Cuando mi cabello apenas me cubría la frente, jugaba a arrancar flores ante la puerta. Tú llegabas montado en un caballo de bambú y dabas vueltas alrededor del brocal del pozo, jugando con ciruelas verdes. Vivíamos en el mismo barrio de Changgan y, de niños, no había recelos entre nosotros. A los catorce me casé contigo y aún me avergonzaba a menudo; bajaba la cabeza hacia la pared oscura y no me volvía por muchas veces que me llamaras. A los quince empecé a desarrugar el ceño y deseé permanecer contigo hasta convertirnos en polvo y ceniza. Confiaba en que serías tan fiel como aquel hombre que cumplió su promesa aferrado a un pilar; ¿cómo iba a imaginar que subiría a la terraza donde se espera al esposo para aguardar tu regreso?

Cuando yo tenía dieciséis años, partiste lejos y pasaste por el peligroso arrecife de Yanyu, en la garganta de Qutang. En el quinto mes suben las aguas y no es prudente acercarse al arrecife; los gritos de los monos en ambas orillas parecen venir del alto cielo. Las huellas que dejaste ante la puerta cuando te despedí se han cubierto una a una de musgo verde; ya es tan espeso que cuesta barrerlo, y el viento de otoño ha hecho caer temprano las hojas. En el octavo mes, las mariposas vuelan de dos en dos entre la hierba del jardín occidental. Al verlas me entristezco, temiendo que la pena envejezca mi rostro. Cuando vayas a bajar por el río desde Sanba, escribe a casa de antemano; iré a recibirte sin quejarme de la distancia, dispuesta a llegar hasta Changfengsha.

II: Recuerdo cuando vivía recluida en mis aposentos y desconocía las penalidades de andar por el mundo. Desde que me casé con un mercader de Changgan, espero a menudo en la orilla arenosa a ver de dónde sopla el viento. Cuando en el quinto mes se levanta el viento del sur, pienso que navegas con él hacia Baling; cuando en el octavo sopla el del oeste, imagino que has partido de Yangzi. Tus idas y venidas siempre me entristecen: pocos encuentros y muchas despedidas. ¿Cuántos días faltan para que llegues a Xiangtan? Mis sueños ya han cruzado vientos y olas para buscarte.

Anoche pasó un vendaval y quebró los árboles junto al río. La superficie del río se pierde en la inmensidad, la oscuridad no tiene límites: tú, que has partido lejos, ¿dónde estás ahora? Cuánto deseo que regreses montado en un buen caballo y que nos encontremos al este de la orilla donde crecen las orquídeas. Los patos mandarines se acurrucan juntos entre los cálamos verdes; en el biombo de brocado también hay bordadas parejas de martines pescadores. Tengo apenas algo más de quince años y mi rostro aún es como una flor de melocotonero, pero he acabado siendo esposa de un comerciante, temiendo tanto las aguas del río como el viento y el oleaje.

长干: nombre de un antiguo asentamiento de Jinling, en la actual zona de Nanjing. 剧: jugar. 床: aquí suele interpretarse como el brocal de un pozo, aunque existen otras interpretaciones. Las alusiones 青梅竹马, «ciruelas verdes y caballo de bambú», y 两小无猜, «dos niños sin recelos», relacionadas con el amor desde la infancia, remiten al comienzo del primer poema.

抱柱信: alude a la leyenda de Weisheng, que cumplió su promesa y no abandonó el pilar del puente al que se aferraba aunque subiera el agua; simboliza la fidelidad a los juramentos amorosos. 望夫台: imagen tradicional de una mujer que sube a un lugar alto para esperar el regreso de su marido.

瞿塘、滟滪: la garganta de Qutang, en las Tres Gargantas, y el peligroso arrecife que antiguamente se encontraba en su entrada. 三巴: región de Ba, Badong y Baxi. 早晚: cuándo. 不道远: no considerar excesiva la distancia. 长风沙: topónimo de la ribera del Yangtsé, en la actual zona de Anhui.

巴陵: zona de la actual Yueyang, Hunan. 扬子: topónimo del curso bajo del Yangtsé. 浮云骢 (cōng): nombre de un corcel, utilizado para expresar la esperanza del regreso. 兰渚: islote ribereño donde crecen hierbas lan. 翡翠: aquí, motivo decorativo de un martín pescador.

Hay distintas atribuciones del segundo poema：《全唐诗》, «Poesía completa de los Tang», lo incluye bajo el nombre de Li Bai, pero señala también que se atribuye a Zhang Chao; Huang Tingjian lo consideraba obra de Li Yi. Esta página conserva la atribución original y explica aquí la discrepancia, sin presentar la autoría de ambos poemas como enteramente indiscutida。

Guía de lectura: esta página reúne dos poemas yuefu que expresan la añoranza con la voz de la esposa de un mercader. El primero va del encuentro infantil a la separación lejana tras la boda, con una cronología clara; el segundo se centra más en las inquietudes que los vientos y las rutas fluviales despiertan en la esposa mientras su marido navega. Deben leerse por separado, y la autoría del segundo sigue siendo discutida.

El primer poema hace avanzar los sentimientos con la edad: la inocencia de la infancia, la timidez de los recién casados y las promesas tras conocerse de verdad dan paso, poco a poco, a la espera en soledad. El musgo, las hojas caídas y las dos mariposas hacen visible el tiempo de espera; al final, el deseo de salir lejos al encuentro del marido permite que la tristeza conserve un afecto activo y ardiente.

En el segundo poema, el tiempo atmosférico mueve las emociones. Cuando el viento es favorable, se calcula el avance del viaje; cuando arrecia, surge enseguida la preocupación por su seguridad. Así, los paisajes cotidianos atraviesan continuamente el espacio y remiten a quien está ausente。

Ambos poemas emplean la voz de sus propios personajes; los topónimos y los detalles de la vida mercantil dan una textura real a la añoranza. No se debe identificar directamente esa primera persona con la experiencia familiar del poeta, ni unir ambos poemas en una historia continua de distintas edades。