Ich sitze allein im stillen Bambushain, spiele eine Weile die Qin und lasse dann einen langen Gesang laut erschallen.

Tief im Wald weiß niemand, dass ich hier bin；doch der helle Mond scheint eigens zu mir zu kommen und mich mit seinem klaren Licht zu bescheinen.

竹里馆: „Pavillon im Bambushain“, einer der Titel zu den Landschaften von Wangchuan; das Gedicht ist in Wang Weis „Wangchuan-Sammlung“ enthalten. Der Titel bezeichnet einen Ort im Bambuswald; prächtige Pavillonbauten werden im Gedicht nicht beschrieben.

幽篁: ein tiefer, abgeschiedener und stiller Bambushain. 篁, ausgesprochen huáng, bedeutet Bambushain.

复：Wieder. 长啸：Die Stimme frei entfalten und einen langgezogenen Ruf oder Singsang ausstoßen, um Gefühle auszudrücken；啸 sollte nicht allein aufgrund des Schriftzeichens als angstvolles Schreien oder Weinen verstanden werden.

深林: entspricht hier 幽篁 und meint weiterhin den tiefen, abgeschiedenen Bambushain. 人不知: Andere wissen nichts von der eigenen Tätigkeit im Hain und beachten sie nicht; daraus muss nicht geschlossen werden, dass man von anderen verstoßen wurde.

相照: mich bescheinen. 相 bezieht sich hier einseitig auf den Sprecher; es bedeutet nicht, dass Mensch und Mond einander Licht spenden. 来 („kommen“) verleiht dem Mondlicht dagegen den Anschein eines Besuchs und einer Begleitung.

Einführung zum Werk：Dieser Vierzeiler mit fünf Schriftzeichen je Vers schildert nur das einsame Sitzen im Bambushain, Qin-Spiel, einen langen Ruf und den Schein des hellen Mondes. Er entfaltet weder einen Reiseverlauf noch lässt er Besucher auftreten. Die Klänge durchbrechen die Stille nicht, sondern lassen den Hain tiefer erscheinen und als Raum, in dem ein Mensch sich unbefangen bewegen kann. Bei der Stelle, dass niemand von ihm weiß, muss man nicht gleich eine traurige Lebensgeschichte ergänzen. Das Mondlicht im nächsten Vers verwandelt das Alleinsein bereits mit einer ganz leichten Wendung in einen Augenblick, den man ruhig genießen kann.

Das anfängliche „独“, allein, nennt die Zahl der Menschen, „幽“, abgeschieden, die Beschaffenheit der Umgebung. Zusammen erzeugen sie dennoch keine Beklemmung. Das Qin-Spiel klingt fein und maßvoll, der lange Ruf dagegen frei und weit; Zurücknahme und Entfaltung folgen beide der eigenen Stimmung des Menschen. Das Gedicht verrät weder, welches Stück er spielt, noch weshalb er lange singt. Ohne diese Erklärungen erscheint die Handlung selbst natürlich und bedarf keiner Aufführung für einen Zuschauer.

Die letzten beiden Verse verbinden das unbemerkte Alleinsein mit dem hellen Mond, der herüberkommt und leuchtet. Entscheidend ist der durchgehend ruhige Ton. Stünde nur der erste dieser Verse da, könnte man das Alleinsein leicht als Verlassenheit lesen. Sobald der Mond „来“, kommt, gewinnt die umgebende Natur eine sanfte Eigeninitiative. Der Dichter fordert keine Aufmerksamkeit von außen, sondern nimmt das klare Licht vor seinen Augen an. Das Mondlicht wird dabei auch nicht zu einer übernatürlichen Geschichte: Bambus, Qin, Klang und Mondschein bleiben Dinge, die im Alltag sinnlich erfahrbar sind. Die Wortwahl des ganzen Gedichts ist schlicht; sein Nachklang entsteht aus dem Ungesagten. Es schreibt den Lesenden weder Trauer noch Freude vor, sondern lässt die Gestalt eines Menschen im tiefen Wald verweilen, den Klang ertönen und das Mondlicht weiterleuchten.