Der Hof ist verlassen und kühl; dazu kommen schräger Wind und feiner Regen, sodass ich eine Tür nach der anderen schließen muss. Das Kalte-Speisen-Fest naht, die Weiden zeigen zartes Grün, die Blüten sind lieblich, doch das Wetter bereitet allerlei Verdruss. Mit schwierigen Reimen habe ich ein Gedicht verfasst, auch der Rausch des starken Weins ist verflogen; das müßige Leben hat einen eigenen, unaussprechlichen Geschmack. Die fern fliegenden Wildgänse sind schon alle vorüber, doch die zahllosen Gedanken lassen sich noch immer kaum übermitteln.

Seit mehreren Tagen herrscht oben im Haus Frühlingskälte. Ringsum hängen Vorhänge, und ich mag mich nicht einmal an das kostbare Geländer lehnen. Die Decke wird allmählich kalt, der Weihrauch verfliegt; eben aus dem Traum erwacht, muss der bekümmerte Mensch doch aufstehen. Morgentau rinnt, die jungen Paulownien treiben erste Knospen – wie viele Wünsche nach einem Frühlingsausflug weckt das wieder! Wenn die Sonne höher steht und der Dunst sich verzogen hat, will ich sehen, ob es heute endlich aufklart.

宠柳娇花：Weiden und Blüten, reizend wie verwöhnte, liebevoll gehegte Menschen. 险韵：Seltene Reime, auf die sich schwer reimen lässt. 扶头酒：Starker Wein, der rasch betrunken macht, sodass man den Kopf stützen muss.

征鸿: weit ziehende Wildgänse, oft mit der Übermittlung von Briefen verbunden. 慵（yōng）: zu etwas zu träge sein. 新梦觉: gerade aus einem Traum erwacht; 觉 wird jué gelesen.

新桐初引：die neuen Triebe des Wutong-Baumes beginnen sich zu strecken. 烟敛：Dunst und Nebel lösen sich auf. 晴未：ob es aufgeklart ist.

Einführung: Li Qingzhao beschreibt die stille Frühlingsschwermut um das Kalte-Speisen-Fest. Die Gestalt schließt einerseits die Tür vor dem Regen und mag sich nicht ans Geländer lehnen, entwickelt andererseits beim Anblick frischer Knospen am Morgen den Wunsch nach einem Frühlingsausflug. Diese wechselnden Wendungen verleihen dem „春情“, dem Frühlingsgefühl, Verlassenheit, Erinnerung und Hoffnung auf das Leben.

Gedichte zu schreiben und Wein zu trinken dienen eigentlich der Zerstreuung, doch in diesem Ci bleibt selbst nach dem vollendeten Gedicht und dem Erwachen aus dem Rausch eine stille Schwermut zurück. Mit den verschwundenen Wildgänsen scheint auch jede Möglichkeit geschwunden, Gefühle zu übermitteln; dadurch verdüstert sich die Stimmung der ersten Strophe allmählich.

Die zweite Strophe bleibt nicht durchgehend bei der kalten Decke und dem schwindenden Duft. Junge Blätter des Blauglockenbaums und klarer Tau wecken erneut die Lust auf einen Frühlingsausflug. Das abschließende „晴未“ – „Ist es schon klar geworden?“ – bindet die Hoffnung an eine noch offene Wetterfrage und bewahrt feinfühlig den Lebensdrang, sich trotz des Kummers wieder der Außenwelt zuzuwenden.