Erstes Gedicht: Als mein Haar gerade erst die Stirn bedeckte, pflückte ich vor der Tür Blumen zum Spielen. Du kamst auf einem Steckenpferd herbei und spieltest mit grünen Pflaumen rund um die Brunneneinfassung. Wir wohnten beide in Changgan und kannten als Kinder kein Misstrauen gegeneinander. Mit vierzehn heiratete ich dich, doch war ich noch oft schüchtern; ich senkte den Kopf zur dunklen Wand und wollte mich auch auf viele Rufe nicht umdrehen. Erst mit fünfzehn glättete sich allmählich meine Stirn, und ich wollte bei dir bleiben, bis wir zu Staub und Asche würden. Ich glaubte, du seist so treu wie jener Mann, der eine Säule umklammert hielt, um sein Versprechen zu wahren. Wie hätte ich ahnen können, dass ich einst die Terrasse der auf ihren Mann Wartenden besteigen und deine Rückkehr ersehnen würde?

Mit sechzehn zogst du in die Ferne, vorbei am gefährlichen Yanyudui-Felsen in der Qutang-Schlucht. Im fünften Monat steigt das Wasser, den Felsen darf man sich nicht unbedacht nähern; das Affengeschrei an beiden Ufern scheint aus höchsten Himmeln zu kommen. Die Fußspuren, die zurückblieben, als ich dich vor der Tür verabschiedete, überwuchert eine nach der anderen grünes Moos; schon ist es so dicht, dass es sich kaum wegfegen lässt, und früh hat der Herbstwind auch noch die Blätter herabgeweht. Im achten Monat tanzen Schmetterlinge paarweise über dem Gras des Westgartens. Wenn ich das sehe, werde ich traurig und fürchte vor lauter Kummer, dass mein Antlitz altert. Wenn du von Sanba flussabwärts zurückkommst, schreibe bitte vorher nach Hause; ich gehe dir entgegen, ohne den weiten Weg zu scheuen, und käme gern bis nach Changfengsha.

Zweites Gedicht: Ich denke daran, wie ich früher tief in den Frauengemächern lebte und nichts von der staubigen Mühsal draußen wusste. Seit ich den Kaufmann aus Changgan geheiratet habe, warte ich oft am sandigen Ufer auf die Windrichtung. Wenn im fünften Monat der Südwind aufkommt, denke ich, dass du mit günstigem Wind nach Baling fährst; wenn im achten Monat der Westwind weht, vermute ich wiederum, dass du von Yangzi aufbrichst. Deine Fahrten hin und zurück machen mich stets traurig: selten sehen wir uns, häufig sind wir getrennt. Wie viele Tage brauchst du noch bis Xiangtan? Mein Traum ist längst über Wind und Wellen hinweggeeilt, um dich zu suchen.

Letzte Nacht fegte ein Sturm vorbei und brach die Bäume am Fluss. Weit liegt der Strom, grenzenlos ist die Dunkelheit – wo bist du jetzt auf deiner fernen Reise? Wie wünsche ich mir, du kämst auf einem edlen Pferd zurück und träfest mich östlich des Wassers, wo Orchideen wachsen. Auf dem grünen Kalmus schmiegen sich Mandarinenten aneinander, auch auf dem bestickten Wandschirm sind Eisvögel paarweise zu sehen. Ich bin erst etwas über fünfzehn, mein Gesicht gleicht noch einer Pfirsichblüte; doch ausgerechnet die Frau eines Kaufmanns wurde ich und bange um das Flusswasser ebenso wie um Wind und Wellen.

长干: Name einer alten Siedlung bei Jinling, im heutigen Raum Nanjing. 剧: spielen, herumtollen. 床: hier gewöhnlich als Brunnenumfassung erklärt, wobei andere Deutungen bestehen. Die Wendungen „青梅竹马“ – „grüne Pflaumen und Bambuspferd“, für eine Liebe seit Kindertagen – und „两小无猜“ – „zwei Kinder ohne Argwohn“ – gehen auf den Anfang des ersten Gedichts zurück.

抱柱信: Eine Anspielung auf die Sage von Weisheng, der seinem Versprechen treu blieb und trotz steigenden Wassers den Brückenpfeiler umklammert hielt; steht für das Festhalten an einem Liebesschwur. 望夫台: Ein traditionelles Bild der Frau, die einen erhöhten Ort besteigt und nach ihrem Mann Ausschau hält.

瞿塘、滟滪：die Qutang-Schlucht der Drei Schluchten und die einst gefährliche Felsklippe an ihrem Eingang. 三巴：das Gebiet um Ba, Badong und Baxi. 早晚：wann. 不道远：die Entfernung nicht scheuen. 长风沙：Ortsname am Jangtse, im Gebiet des heutigen Anhui.

巴陵：das Gebiet des heutigen Yueyang in Hunan. 扬子：Ortsname am Unterlauf des Jangtse. 浮云骢（cōng）：Name eines edlen Pferdes; hier Ausdruck der ersehnten Rückkehr. 兰渚：eine mit duftendem Lan-Gras bewachsene Insel oder Sandbank am Wasser. 翡翠：hier ein Eisvogelmotiv.

Zur Autorschaft des zweiten Gedichts gibt es unterschiedliche Überlieferungen: Die „Gesammelten Tang-Gedichte“ führen es unter Li Bai, vermerken jedoch auch eine Zuschreibung an Zhang Chao; Huang Tingjian hielt es für ein Gedicht Li Yis. Diese Seite behält die ursprüngliche Verfasserangabe bei und erläutert hier die Abweichungen, ohne die Zuschreibung beider Gedichte als völlig unstrittig zu behandeln.

Einführung zum Werk：Diese Seite enthält zwei Yuefu-Gedichte, die Sehnsucht aus der Stimme einer Kaufmannsfrau schildern. Das erste führt mit klarer zeitlicher Abfolge von der Bekanntschaft in der Kindheit über die Hochzeit bis zur baldigen Trennung；das zweite konzentriert sich stärker auf die Sorgen der Frau während der Schiffsreise ihres Mannes, ausgelöst durch Windrichtungen und Flusswege. Die beiden Gedichte sollten getrennt gelesen werden；zur Verfasserschaft des zweiten gibt es unterschiedliche Auffassungen.

Das erste Gedicht entfaltet die Gefühle entlang der Lebensalter: kindliche Unbefangenheit, die Schüchternheit der jungen Ehe und die Gelübde nach dem Vertrautwerden gehen allmählich in einsames Warten über. Moosspuren, gefallene Blätter und Schmetterlingspaare machen die Dauer dieses Wartens sichtbar; der Wunsch am Ende, dem Ehemann weit entgegenzugehen, bewahrt in der Trauer eine tatkräftige und leidenschaftliche Zuneigung.

Im zweiten Gedicht wird die Stimmung vom Wetter bestimmt. Bei günstigem Wind berechnet die Sprecherin den Reiseverlauf, bei stürmischem Wind sorgt sie sich sofort um seine Sicherheit. So überbrücken alltägliche Naturerscheinungen immer wieder die Entfernung und verweisen auf den abwesenden Menschen.

Beide Gedichte sprechen mit der eigenen Stimme ihrer Figuren. Ortsnamen und Einzelheiten des Kaufmannslebens verleihen der Sehnsucht greifbare Wirklichkeit. Das jeweilige Ich darf nicht unmittelbar mit dem Familienleben des Dichters gleichgesetzt werden; ebenso wenig sollte man beide Gedichte zu einer fortlaufenden Lebensgeschichte mit aufeinanderfolgenden Altersstufen verbinden.