Im Herbst sitze ich in der Residenz einer vornehmen Familie wie den Jin oder Zhang; dichte dunkle Wolken verdecken den Himmel, und selbst am Tag zeigt sich kein heiteres Licht.

Der Dunst in der Luft vermischt sich mit dem Grau des Regens; kalter Wind und Regen schlagen mir aus der Richtung entgegen, in die ich fernhin blicke.

Die düstere Not der Überschwemmung bedrückt die Menschen, und schwerer Kummer und Unmut drängen Schicht um Schicht auf sie ein.

Womit könnte ich mich in diesem klaren Herbst trösten? Mir bleibt nur, meinen Becher mit hellem Wein zu füllen.

Beim Dichten denke ich an Guan Zhong und Yue Yi, doch diese weisen Vorgänger sind längst zu Staub und Asche geworden.

Allein trinke ich Wein und spreche mir fürs Erste Mut zu: Wer schätzt schon meine Fähigkeit, die Angelegenheiten der Welt zu ordnen?

Wie Feng Xuan, der sein Schwert anschlug und dazu sang, klage ich dem vornehmen Herrn mein Leid: Nicht einmal Fisch bekomme ich zu essen; wahrhaft beklagenswert ist diese Lage.

Vom unablässigen Regen bedrängt, sehne ich mich nur nach der hellen Sonne; ich weiß nicht, wie sich die Wolken fortrollen ließen, die den Himmel verdecken.

Die Regierenden sollten wie Ji und Xie die Ordnung des Himmels und die menschlichen Angelegenheiten in Einklang bringen; doch Yin und Yang sind noch immer so zügellos und aus dem Gleichgewicht.

Der Herbstregen stürzt heftig herab, als würde ein ganzer Brunnen ausgeschüttet; dunkler Nebel legt sich quer vor die hohen Berggipfel.

Ich wollte nur einen Weg gehen, der unmittelbar vor mir lag, doch nun scheint er durch Berge und Flüsse versperrt und unpassierbar.

An meine Ohren dringt nur das Getöse herabstürzender Strömungen; die gewaltigen Wassermassen türmen erschreckende Wogen auf, die sich unablässig überschlagen.

Mitten auf dem Weg ist alles von Schlamm und Sand versperrt; im trüben Durcheinander lassen sich selbst Rinder und Pferde kaum unterscheiden.

Wenn ich Hunger habe, bleibt mir nur, wie Han Xin auf eine Mahlzeit als Hilfe der Wäscherin zu hoffen; in ruhigen Stunden ordne und studiere ich die alten Schriften und Schrifttafeln.

Ich suche beim Gemüsebauern nach etwas Herbstgemüse; selbst von so schlichten Pflanzen wie Gänsefuß- und Bohnenblättern gibt es so wenig, dass sich der Blick daran nicht sättigen kann.

Die Spinne webt ihr Netz, als verspänne sie tief verborgenen Kummer; das Zirpen der Grillen weckt wiederum beklemmende, unaussprechliche Trauer.

Über dem Küchenherd steigt kein Rauch auf. Messer und Schneidebrett zur Speisenzubereitung sind so lange unbenutzt geblieben, dass sich bereits grünes Moos darauf gebildet hat.

Ich lege die Essstäbchen nieder, ziehe den warmen Su-shuang-Pelz aus und tausche ihn gegen Wein; dann trinke ich mich in der nördlichen Halle in einen tiefen Rausch.

Liu Muzhi aus Dantu, der aus dem einfachen Volk stammte, lässt sich in seinem Mut, seinem Talent und seiner strategischen Begabung wahrlich nicht leicht ermessen.

Ich weiß nicht, wann auch ich wie er eine goldene Schale mit einem Hu Betelnüssen füllen und damit jene bewirten kann, die mich einst gering schätzten.

Wenn das Werk vollbracht ist, werde ich mein Gewand abschütteln und fortgehen, frei an stillen Inseln und Sandbänken am Wasser umherschweifen.

Abgrenzung der Gedichtgruppe: Unter diesem Titel stehen zwei Gedichte. Diese Seite führt einundzwanzig Verspaare fortlaufend auf; die ersten sieben gehören zum ersten, die folgenden vierzehn zum zweiten Gedicht, also vierzehn beziehungsweise achtundzwanzig Verse. Mit „苦雨思白日“ („Im quälenden Regen denke ich an die Sonne“) beginnt das zweite Gedicht.

别馆 im Titel bezeichnet ein Wohnhaus außerhalb des eigentlichen Anwesens. 卫尉 ist ein Amtstitel; 张卿 ist die ehrende Anrede für den Beamten namens Zhang, dem das Gedicht gewidmet ist. Über seine genaue Identität und das Entstehungsjahr bestehen unterschiedliche Forschungsauffassungen. Diese Seite bezeichnet den Empfänger allein nach dem Titel und übernimmt keine weiterhin umstrittene Identifizierung oder Datierung. Im Mittelpunkt des Gedichts steht ein in der Fremde wohnender Mensch, den der Regen festhält.

金张: Die Familien Jin Midi und Zhang Anshi waren in der Han-Zeit für ihre hohe Stellung bekannt; später wurden ihre Namen oft stellvertretend für mächtige, mit dem Herrscherhaus verwandte Adelsfamilien gebraucht. 金张馆 hat hier einen solchen metonymischen Sinn. 繁阴: Dichte dunkle Wolken. 昼不开: Selbst am Tag klart der Himmel nicht auf.

空烟: Dunst in der Luft. 萧飒: die kalte, bewegte Erscheinung von Wind und Regen. 翳翳, gelesen yì yì: dunkel und undeutlich. 昏垫: in Dunkel und Bedrängnis versunken; greift den Sprachgebrauch alter Bücher für die Not durch Überschwemmungen auf und bedeutet nicht, müde und schläfrig zu sein.

清秋: der klare, kühle Herbst; dies bedeutet nicht, dass gerade zwingend heiteres Wetter herrscht. 白酒: ein alkoholisches Getränk des alten China, hier nicht im Sinne des heutigen hochprozentigen destillierten Baijiu zu verstehen. 盈: füllen.

管乐: Guan Zhong und Yue Yi. Der erste war ein berühmter Kanzler des Staates Qi in der Frühlings- und Herbstperiode, der zweite ein berühmter Feldherr des Staates Yan in der Zeit der Streitenden Reiche. Beide verkörpern staatsmännisches und militärisches Können. 此人已成灰: Diese früheren Weisen sind längst zu Asche geworden, also verstorben. 经纶: Ursprünglich das Ordnen von Seidenfäden; hier das Planen und Lenken staatlicher und weltlicher Angelegenheiten.

弹剑 und 无鱼: spielen auf Feng Xuan an, der als Gefolgsmann des Herrn Mengchang gegen sein Schwert schlug und singend seine Behandlung beklagte. Im „Shiji · Lebensbeschreibung des Herrn Mengchang“ wird sein Name 冯驩 geschrieben. 铗 bedeutet Schwert. 谢 kann hier als Vortragen eines Anliegens verstanden werden; 谢公子 bedeutet also, dem adligen Herrn sein Anliegen vorzutragen.

稷契: Hou Ji und Xie, der Überlieferung zufolge verdiente Minister zur Zeit Shuns. 契 wird xiè ausgesprochen. 和天人: den Weg des Himmels und die Angelegenheiten der Menschen in Einklang bringen. 阴阳 bezeichnet das Wirken der Natur; 骄蹇, ausgesprochen jiāo jiǎn, bedeutet übermütig und unbändig. Das Gedicht stellt die gebotene Harmonie dem gegenwärtigen Dauerregen gegenüber und lässt dabei einen vorwurfsvollen Frageton anklingen.

霖: Regen, der viele Tage anhält. 剧: heftig. 倒井: als würde ein ganzer Brunnen ausgeschüttet, eine Übertreibung für die Stärke des Regens. 绝巘: äußerst hoher Berggipfel; 巘 wird yǎn gelesen. 咫尺: bezeichnet eine sehr geringe Entfernung. 山川限: eine Trennung bilden wie Berge und Flüsse.

潈潈: das Zusammenströmen vieler Wasserläufe; in der überprüften Originalquelle auch 潨潨 geschrieben. 奔溜: herabstürzende reißende Strömung. 惊波: gewaltige, erschreckende Wellen. 不可辨: kaum zu unterscheiden; schildert das durch Regennebel und Schlammwasser verursachte wirre Dunkel.

漂母：eine alte Frau, die Seidenflocken wusch. Die „Biografie des Markgrafen von Huaiyin“ in den „Aufzeichnungen des Historikers“ berichtet, dass eine solche Frau Han Xin in seiner Not mit Essen unterstützte. Mit der Anspielung auf Han Xins Zeit vor seinem Aufstieg schildert der Dichter seine eigene Lage, in der er für seine Mahlzeiten auf fremde Hilfe angewiesen ist. 漂 wird piǎo ausgesprochen.

羽陵简: steht hier für alte Bücher und Schriftrollen. Band 53 des „Taiping Yulan“ zitiert aus dem „Mu Tianzi Zhuan“ einen Bericht darüber, dass in Yuling wurmzerfressene Bücher zum Lüften ausgelegt wurden. 缀 lässt sich als Ordnen und Zusammenstellen verstehen. Die Stelle beschreibt die Beschäftigung mit Büchern in Mußestunden; Yuling ist der Ortsname aus der verwendeten alten Anspielung.

园家: ein Gemüseanbauer. 藜藿, ausgesprochen lí huò: essbare einfache Gemüse wie junge Gänsefuß- und Bohnenblätter; häufig ein Bild für ärmliche Kost. 不满眼: so wenig, dass es das Blickfeld nicht füllt; selbst einfaches Gemüse ist kaum reichlich zu sehen.

蟏蛸, ausgesprochen xiāo shāo：eine kleine Spinne mit schlankem Körper und langen Beinen, in alten Büchern auch 蟰蛸 oder 蠨蛸 geschrieben, volkstümlich 喜子 genannt. 蟋蟀, ausgesprochen xī shuài, auch 促织 genannt, ist die Grille, ein zirpendes Insekt; 褊浅：eng und bedrückend begrenzt. Dieses Verspaar drückt durch Spinnennetz und Insektenlaute stillen Kummer und Beklemmung aus.

刀机: Messer, Schneidebrett und Arbeitstisch zur Zubereitung von Speisen. Dass der Herd nicht raucht und die Schneidegeräte Moos ansetzen, beschreibt Hunger, Kälte und Verlassenheit, weil lange kein Feuer gemacht wurde; der bläuliche Rauch ist kein dekorativer Weihrauch.

箸, ausgesprochen zhù: Essstäbchen. 鹔鹴, ausgesprochen sù shuāng: ursprünglich ein Vogelname, hier eine Kurzform von 鹔鹴裘, einem wärmenden Pelzgewand. Die „Vermischten Aufzeichnungen aus der westlichen Hauptstadt“ erzählen, wie Sima Xiangru seinen getragenen Pelzmantel gegen Wein verpfändete; 解鹔鹴 bedeutet im Gedicht daher, den Pelzmantel abzulegen, wobei das Zeichen 裘 („Pelzmantel“) ausgelassen ist. 北堂: die nördliche Halle, hier der Ort des Trinkens.

丹徒布衣者: Liu Muzhi aus Dantu. 布衣 bezeichnet den Stand eines einfachen Menschen ohne Amt. 慷慨 meint hier vor allem Tatkraft und hohen Sinn, nicht bloß Freigebigkeit. In jungen Jahren bat Liu Muzhi bei der Familie seiner Frau um Essen und wurde geringschätzig behandelt. Als er später zu Ansehen gelangt war, bewirtete er die Brüder seiner Frau mit einem Hu Betelnüssen auf einem goldenen Teller. Die Geschichte steht in der „Geschichte der Südlichen Dynastien · Biografie des Liu Muzhi“.

金盘、槟榔: die goldene Schale und die Betelnüsse knüpfen an den „Mann aus dem einfachen Volk von Dantu“ im vorigen Verspaar an. Beide greifen die alte Geschichte von Liu Muzhi auf, der beim Bitten um Nahrung geringschätzig behandelt wurde und später zu hohem Rang gelangte. 斛, ausgesprochen hú: ein altes Hohlmaß, das hier nicht in ein festes modernes Gewicht umgerechnet wird. 荐: darbringen, überreichen; hier Gäste mit Betelnüssen bewirten. Die beiden Zeichen 何时 („wann“) zeigen, dass eine mögliche künftige Wendung des Schicksals vorgestellt wird.

拂衣去：Die Kleider ausschütteln und fortgehen, ohne an Rang und Amt zu hängen. 摇曳：Sich frei bewegen, gelassen umherstreifen. 沧洲：Inseln und Sandbänke am Wasser；in Gedichten häufig mit dem Wunsch nach einem zurückgezogenen Leben verbunden und nicht unmittelbar mit einem heutigen Verwaltungsort gleichzusetzen. Der Schluss entwirft eine Zukunft nach vollbrachtem Werk；das Gedicht sagt nicht, dass der Sprecher bereits empfohlen worden sei oder das Gästehaus schon verlassen habe.

Unterschiede im Wortlaut: Die Textüberlieferung verzeichnet unter anderem 愁坐 statt 秋坐, 仍 statt 乃 und 泻 statt 闻; auch die Schreibweisen 稷卨, 咫尺涂, 潨潨 und 鷫鸘 kommen vor. Auf dieser Seite bleiben Varianten und gebräuchliche Schriftformen in den Anmerkungen; der Haupttext verwendet weiterhin die im wiedergegebenen Originalgedicht stehenden Formen 秋坐, 稷契, 乃, 途, 潈潈, 闻 und 鹔鹴.

Lesehinweis: Dies sind zwei zusammengehörige Gedichte im alten Stil mit fünf Schriftzeichen pro Vers. Das erste beginnt mit Herbstregen in einem Nebengebäude, geht zum einsamen Trinken und zum Gedenken an Guan Zhong und Yue Yi über und beklagt dann unter Anspielung auf Feng Xuans Schwertgesang die ausbleibende Anerkennung. Im zweiten verschärfen sich Wind und Regen so weit, dass die Wege unpassierbar werden, der Herd kalt bleibt und Nahrung fehlt; eingeflochten sind Anspielungen auf Han Xin, Liu Muzhi und andere vor ihrem Aufstieg. Beim Lesen kann man zugleich auf die konkreten Bilder von Hunger und Kälte und auf die Schwankungen des Ehrgeizes achten: Zwar denkt das Ende an einen Rückzug nach vollbrachtem Werk, doch Regen, Hunger und die Sehnsucht nach Anerkennung bestehen weiterhin; kein Helfer löst plötzlich die Not.

Das erste Gedicht beginnt damit, dass der Tag nicht hell wird. Verloren geht mehr als Sonnenlicht: Es fehlen auch die Helligkeit und Weite, auf die alltägliches Handeln angewiesen ist. Dunst und Regen vermischen sich, ein kalter, rauer Hauch schlägt dem Menschen entgegen. Zuerst gerät der Körper in Bedrängnis, dann werden Kummer und Groll geweckt. Der Becher Wein beruhigt das Gemüt nicht, sondern lenkt die Gedanken auf die Fähigkeiten Guan Zhongs und Yue Yis und auf die Frage, wer solche Begabung zu würdigen vermag. Am Ende verengt sich der Blick auf den kleinen Speisewunsch nach Fisch. Die alte Geschichte um Feng Xuan spricht dabei zugleich von Lebensunterhalt und dem Anspruch, als Persönlichkeit anerkannt zu werden. So stehen große Ziele und bedrängte Verhältnisse nebeneinander und beleuchten einander.

Im zweiten Gedicht ist die Darstellung des Regens stärker von Widerständen geprägt. Das Bild umgekippter Brunnen vergrößert die Regenmenge, das der höchsten Gipfel die verhüllende Macht des Nebels; ein Weg in unmittelbarer Nähe scheint plötzlich durch Berge und Flüsse getrennt. Reißende Strömung, aufgewühlte Wellen und Schlamm behindern neben dem Sehen auch das Hören und die Bewegung. Die Vorstellung, Ji und Xie müssten Himmel und Menschen in Einklang bringen können, verleiht angesichts eines derart gestörten Zusammenspiels von Yin und Yang der Naturschilderung zugleich eine Frage an die tatsächliche Ordnung. So entsteht Raum, in dem sich die Ausweglosigkeit der Natur und die Unordnung menschlicher Verhältnisse gegenseitig spiegeln.

Ab der Passage über den Hunger und die Wäscherin kehren die Bilder zum Maßstab der elementaren Fragen zurück：Gibt es etwas zu essen, lässt sich ein Kochfeuer entzünden？Die Schriftstücke können noch geordnet werden, doch Herbstgemüse ist rar；Spinnennetze werden immer dichter, Messer und Hackblock liegen immer kälter und länger unbenutzt. Die Anspielungen auf die Alten heben den Verfasser nicht über das Leben hinaus, sondern zeigen gerade, dass auch ein begabter, nützlicher Mensch solche dürftigen Verhältnisse erleben kann. Den Pelz abzulegen und gegen Wein zu tauschen wirkt ungezwungen. Nach dem Hinweis auf den fehlenden Kochrauch zeigt diese Handlung aber zugleich den Preis einer mühsam errungenen Ablenkung. Sie darf deshalb nicht bloß als Bild ungezügelten Trinkens gelesen werden.

Am Ende richtet die Erinnerung an Liu Muzhi, der vom einfachen Mann zu hohen Ehren aufstieg, das nach der Demütigung erschütterte Selbstvertrauen wieder auf. Die Frage nach dem Wann bleibt unbeantwortet; auch die goldene Schale und die Betelnüsse gehören noch einer bloß vorgestellten Zukunft an. Dass anschließend wieder der Gedanke auftaucht, das Gewand abzuschütteln und fortzugehen, zeigt das Nebeneinander von Tatendrang und dem Widerwillen gegen dauerhafte Fesseln. Gerade aus diesem Wechsel beziehen beide Gedichte ihre Kraft: Sie verbergen weder Hunger noch Kälte und stellen die bisherige Erfolglosigkeit auch nicht als völlige Anspruchslosigkeit dar; sie hoffen auf Anerkennung und bewahren zugleich den Wunsch, nach vollbrachter Leistung selbst über den weiteren Weg zu bestimmen.