Die Flut des Frühlingsflusses ist so gewaltig, als vereine sie sich mit dem Meer; über dem Meer steigt mit ihr der helle Mond auf. Mondlicht schimmert auf den Wellen und breitet sich über tausende Meilen aus — welcher Teil des Frühlingsflusses bliebe ohne seinen hellen Schein? Gewunden umfließt der Strom die Ebenen mit duftendem Gras und üppigen Blüten; auf den blühenden Wald fällt Mondlicht, als lägen überall feine weiße Graupelkörner. In der Luft scheint weißer Reif zu schweben, doch nichts fällt herab; der weiße Sand der Sandbank verschmilzt mit dem Mondlicht und ist kaum von ihm zu unterscheiden.

Fluss und Himmel haben dieselbe Farbe, kein Staubkorn ist zu sehen; am klaren Himmel steht nur ein einsamer Mond. Wer sah diesen Mond als Erster am Fluss, und in welchem Jahr begann der Flussmond die Menschen zu bescheinen? Generation um Generation folgen die Menschen ohne Ende aufeinander; der Mond über dem Fluss aber erscheint Jahr für Jahr stets ähnlich. Ich weiß nicht, auf wen der Flussmond wartet; ich sehe nur, wie der Jangtse unablässig das fließende Wasser fortschickt.

Eine weiße Wolke zieht gemächlich in die Ferne, über Qingfengpu liegt unsagbarer Kummer. Wessen Sohn reist heute Nacht im kleinen Boot, und wo sehnt sich jemand in einem Turm beim Mondschein nach dem geliebten Menschen? Wie rührend verweilt das Mondlicht über dem Turm; wohl fällt es gerade auf den Schminktisch der getrennt Lebenden. Auch wenn man den Türvorhang aufrollt, lässt es sich nicht mit aufrollen und entfernen; wischt man es vom Stein zum Wäscheklopfen, scheint es gleich wieder darauf.

In diesem Augenblick schauen wir denselben hellen Mond an, können einander jedoch keine Nachricht senden；möchte ich doch mit seinem Licht dahinströmen und an deiner Seite leuchten. So weit die Wildgänse auch fliegen, sie gelangen nicht über diesen grenzenlosen Mondschein hinaus；Fische und Drachen bewegen sich unter Wasser und können doch nur Wellenringe aufwerfen. Vergangene Nacht träumte ich von fallenden Blüten an einem stillen Teich. Wie schmerzlich, dass der Frühling schon halb vergangen ist und ich noch immer nicht heimkehren kann. Der Fluss trägt den Frühling fort, bald wird er ganz entschwunden sein, und über dem Teich neigt sich der sinkende Mond erneut nach Westen.

Der schräg stehende Mond versinkt langsam im Meeresnebel; von Jieshi im Norden bis Xiaoxiang im Süden liegen endlose Wege. Wer weiß, wie viele im Mondlicht heimkehren können; der sinkende Mond bewegt den Trennungsschmerz und verstreut diese Gefühle über die Wälder am Fluss.

滟滟（yàn）: das Glitzern von Wasserwellen. 芳甸（diàn）: eine Ebene, die von duftendem Gras, Blumen und Gehölzen bedeckt ist. 霰（xiàn）: kleine Eiskörner; hier ein Vergleich für die Blüten im Mondlicht. 汀: flaches Uferland oder eine kleine Insel.

纤尘: allerfeinster Staub. 月轮: der runde Mond. 穷已: zu Ende gehen. 青枫浦: ein Ufer mit grünen Ahornbäumen, traditionell auch mit dem Gedanken an einen Abschiedsort verbunden.

扁舟子: Ein Mensch, der in einem kleinen Boot fernhin reist. 可怜: Liebenswert, bemitleidenswert; je nach Zusammenhang mitfühlend. 玉户: Prächtige Türen. 砧（zhēn）: Stein zum Walken der Wäsche.

月华：Mondlicht. 水成文：Auf der Wasserfläche bilden sich Wellenmuster; 文 steht hier für „纹“ (Muster, Maserung). 闲潭：ein stiller, abgeschiedener Teich.

碣石：Bergname im Norden. 潇湘：das Gebiet der Flüsse Xiao und Xiang in Hunan. Die gemeinsame Nennung beider Orte betont die gewaltige Entfernung; sie muss nicht als bereits feststehende Reiseroute der Figuren verstanden werden.

Einführung: Zhang Ruoxu greift einen alten Yuefu-Titel auf und gestaltet vor dem gemeinsamen Hintergrund einer Frühlingsnacht am mondbeschienenen Fluss die Schönheit der Natur, das Fortdauern des Lebens und die Sehnsucht zwischen Reisenden und wartenden Frauen. Das Gedicht umfasst sechsunddreißig Verse. Aufgang, Verweilen, Westwärtsneigung und Untergang des Mondes durchziehen das ganze Werk und bilden einen klaren zeitlichen Leitfaden.

Der Anfang entfaltet sich mit der steigenden Flut von Strom und Meer und geht dann zu blühendem Wald, weißem Sand und einsamem Mond über. Der Raum wird vom Weiten ins Einzelne geführt, die Farben werden allmählich reiner. In dieser lichten Klarheit fragt der Dichter „何人初见月“, „Welcher Mensch sah zuerst den Mond?“, und das Betrachten der Natur geht in ein Nachdenken über Menschen und Zeit über.

Die zweite Hälfte spricht nicht mehr nur allgemein vom menschlichen Leben, sondern verortet den Trennungsschmerz zwischen dem kleinen Boot und dem Gemach der Frau. Das Mondlicht lässt die Ferngetrennten dieselbe Szenerie teilen und erinnert sie zugleich immer wieder daran, dass sie nicht zusammenkommen können. Besonders „卷不去“, „nicht durch Aufrollen zu entfernen“, und „拂还来“, „weggewischt und doch wiederkehrend“, verwandeln die unsichtbare Sehnsucht in eine Gegenwart, die sich nicht abschütteln lässt.

Im letzten Abschnitt vertiefen das nahende Ende des Frühlings und der sinkende Mond die Wehmut über die ungewisse Heimkehr. Der Schluss gibt keine Antwort auf die Frage nach dem Wiedersehen, sondern lässt die Gefühle in den Baumschatten über dem ganzen Fluss verströmen. Dadurch geht der persönliche Kummer wieder in der weiten Welt des Anfangs auf.